Novo sonho

Se o sonho é a realidade frustrada

E és em meu colo, o puro idílio...

Meu desejo só me traz o martírio

De ter tua alma de mim roubada!

Se não sonho, não te tenho deitada

Na aurora acordo ainda com teu canto

E dele só escuto a mais doce toada

Que no sibilo do beijo afoga o pranto!

E embalado assim nessa vã cantiga

Procuro na luz o teu claro encanto

E é só a sombra que no vão vinga!

E uma luz tardia brilha lá no canto!

Toco-a com os olhos: ela não te abriga

Acordo assustado: te amo em espanto!

Final do Mês

                Ela partiu - e foi como se as asas lhe tivessem sido cortadas por faca cega, como se em suas costas, antes de anjo, permanecesse apenas a falta de algo importante e esquecido. Não era acostumada a andar. Sentia suas pernas fracas para a caminhada que tanto adiou e que, agora, exigia a sua ida. Então, como algum pássaro que já não poderia voar, colocava pé em frente de pé e se esforçava, vagarosamente, para ultrapassar as distâncias que foram tão rapidamente atravessadas por um vôo cheio de ímpeto e esperança. Era preciso viver gritavam seus gênios, era preciso buscar o sentido perdido das coisas distantes, como a felicidade, a alegria e o amor.

                Ela recordava de outros tempos, coisas lançadas no fundo de um baú e que eram, enquanto ela arrumava a sua bagagem, substituídas pelas fotos novas que estavam pregadas na parede de seu quarto. De um lado retirava o primeiro beijo de sua vida, a fotografia de uma menina pequena de cabelos longos, um afago no colo, um abraço apertado... Do outro guardava uma gargalhada, um beijo apaixonado, os amigos abraçados, novas paisagens - e pela primeira vez ela vivia tudo assim junto, como se tais momentos fossem uma só vida e pertencessem a uma mesma mulher. E se perguntou antes de partir: do que são feitos os quilômetros afinal?

                Não pareciam ser mais que impressões ou ausências. Os quilômetros, enfim, não eram mais que a falta dos que ela amava tanto. Mudar-se, então era o exercício de andar, ir para longe, distanciar-se do amor conhecido, para enamorar-se do novo amor, o próximo em que os lábios dela podiam descansar e as fotos não fossem apenas lembranças de um tempo que, dividida, era duas mulheres: uma da infância com seus avós, e a de agora, madura.

                Assim ela se deu conta de que mudar-se não era apenas se distanciar quilômetros do conhecido, ou ainda, estar servida de faltas. Mudar-se era tornar-se, de um pulo, uma só. E tornar-se uma só, era, comumente, estar sozinha. Ela pela primeira vez tinha que bastar-se. Pegou suas malas pretas e seguiu para a gare: - era sempre complicado concluir profundidades no final do mês.

Uma Pedra só Coração

Ser coração, como pedra, sólido.

Maciço de rocha no vão construto.

Ou pássaro caído do céu feito bólido

Ou um risco no ar parecendo um fruto.

Uma pedra-coração, oca, púrpura

De ametista, translúcida, pura.

Não mineral, de pouca gramatura

Pedra pequena, feita mais dura.

Pedra ordinária, do chão comum

Onde pisam os pés mais avaros

Pedra no ornado de debrum.

Coração ou pedra ou peça de reparos.

Uma pedra assim tão singular

Que ainda então todos carregam por si.

Não lhes dão, nem lhes podem apartar

Feito prata da mina de Potosi.

Nem de muita valia, nem de pouco ganho

Carregada pendurada em corrente,

Por vezes nem presa, só pendente,

É a pedra que no sangue está em banho.

Clivada, circular, esférica, polida

Com o tempo rola, não é mais partida.

É pedra velha e gasta, pedra falida

Na arte de ser pedra, coração ou vida.

De pó, vermelha, lascada, ruída

Da lasca, o corte, a cor, a ferida

É parte latente da carne rompida

É pedra menor, mas não confundida

Com a outra maior, pedra-ferrugem

Que da água salgada do mar surge

Como as coisas que no mundo nunca urgem

Tal a hora que, sendo marcada, só punge.

É pedra-relógio e também coração.

É coisa lamacenta, úmida, do chão.

É matéria que não se pega com a mão.

É o tempo, a ampulheta e o grão.